Brooke, assise sur la balançoire du vieux chêne, lisait tranquillement tant que le soleil ne cédait pas sa place à la lune. Il était environ dix-huit heures, il avait fait chaud toute la journée. La jeune fille leva la tête de son bouquin, et regarda dans le vague. Devant elle, il y avait les champs de son père où elle avait passé tant de moments inoubliables quand elle était petite. Et comme elle était à Poudlard maintenant, chaque été, elle rentrait et la première chose qu'elle faisait était de courir dans ces champs immenses, qui sentaient bon l'enfance, les courses en brouette, les cueillettes estivales, les parties de cache-cache ... Ah, ça en faisait des souvenirs.

Brooke se leva, laissant son livre sur la balançoire et poussa un long soupir. Ca faisait très loin, désormais. Elle était une adolescente maintenant. C'était fini le jeu du facteur et autres enfantillages. Mais ça lui manquait. Parfois, elle aurait voulu être Sally-Anne. Elle en avait de la chance d'être si petite, de pouvoir courir dans le jardin, de ne penser à rien sauf à la tarte aux pommes qui l'attendrait à quatre heures. Brooke s'accroupit, cueillit une fleur dont elle se mit à mâchouiller négligemment la tige, puis se remit à marcher.

Son enfance avait été rythmée entre les inventions farfelues de son père, les naissances qui remplissaient la maison de cris, de pleurs, de rires et de jouets, les récoltes ... Une enfance entre les animaux dont il fallait s'occuper, les petites soeurs à amuser ... Une enfance heureuse, oui, mais passée trop vite. Son adolescence avait commencé par un événement incroyable. Elle avait reçu cette lettre, cette lettre qui disait qu'elle était une sorcière et qu'elle devait continuer ses études à Poudlard. Ses parents avaient été enthousiasmé par cette nouvelle, mais Brooke était tout d'abord restée septique. Elle avait changé d'avis en découvrant la magie et ses merveilles.

« Brooke ! »

La jeune fille sursauta et se retourna. C'était ses frères, Charlie et Henry. Ils allaient entrer à Poudlard pour la première fois à la rentrée prochaine. En les regardant, Brooke se disait qu'ils entreraient sûrement à Gryffondor. La jeune fille jeta la fleur qu'elle mâchouillait et suivit les garçons jusqu'à la maison : c'était l'heure du dîner.

La jeune fille poussa la porte de la cuisine, qui donnait directement sur le jardin. Ses soeurs étaient déjà à table, parlant de tout et de rien, tandis que sa mère commençait à servir dans les assiettes. James Griffith devait être encore dans son garage à s'amuser avec de vieux grille-pains. Enfin, il arriva et le dîner se prolongea longuement, avant que les enfants ne rejoignent le grenier, endroit où ils dormaient tous ensemble l'été. La fratrie Griffith était proche, malgré leurs énormes différences.
Brooke se laissa lourdement tomber sur le grand matelas qui lui servait de lit. Elle s'apprêtait à fermer les yeux, mais elle sentit la petite Sally-Anne se serrer contre elle. Elle entendit que les autres déplaçaient leurs matelas tout près du sien, et tous s'allongèrent après avoir fermé la lumière. Sally-Anne demanda alors d'une petite voix :

« Raconte une histoire, Brooke ... »
« L'histoire de Bird ... »
« Mais vous la connaissez par coeur ... »
« Raconte-la encore ... On devra encore attendre un an que tu nous la racontes. »
« Bon ... »

Elle se racla la gorge.

« Alors, c'est l'histoire d'une fille qui s'appelle Bird ... »