Noir était un chien intelligent, dans les limites du possible. Si l'on persistait à le voir comme un fardeau, un fléau, Abaddon avait rapidement compris qu'il n'était rien d'autre qu'un gros chien noir qui s'avérait être un Sinistros. Si l'animal portait malheur, Gaëlle aurait eu du soucis à se faire, or, l'alchimiste n'aurait pu trouvé meilleur animal que Noir à qui confier la jeune femme. Cette dernière, rêveuse et ravissante, était terrible. Aussi terrible sur son compagnon. Abaddon se souvenait encore de ses longues promenades dans la forêt, où le chien gambadait, et laissait librement Abaddon la guidait, de par son aura et le son de sa voix. Il avait aimé l'année qu'il avait passé avec elle, mais un jour, ce fut la lumière. Si l'acte charnelle était une étape dans un couple, Abaddon regardait Gaëlle comme toutes les autres femmes : cette pointe d'émerveillement, et ensuite, de fadeur. La celte était magnifique, mais pour Abaddon, sa beauté n'égalait pas celle de Luke... il sursauta. Non. Pas du mangemort. Il se frotta la tempe, visiblement agacé ne serais-ce que par cette idée. Comment un homme pouvait être « beau » ? Il grogna et reprit le fil de sa contemplation. Son œil noisette fixait le vide, l'air mélancolique. Il ne se ménageait pas.. il se torturait de trop. Ce qui s'était passé était déjà oublié. C'était désormais du passé. Il se frotta la tempe et ses yeux noircirent. Ses pensées s'entrechoquaient, certaines insolentes, d'autres terriblement gênantes. Dans certaines, Gaëlle apparaissait, la poitrine offerte, la gorge blanche, la bouche entrouverte. Ses nuits que trop courte lui avaient donné le temps de réfléchir, d'imaginer ce que aurait été la vie avec elle, si il ne l'avait pas quitté, comme les autres. Mais Gaëlle, à sa façon, n'était pas comme les autres. Alors que l'alchimiste les avait toute oublié, Gaëlle restait là, et son odeur le charmait toujours autant, à la façon du serpent et de l'oiseau... Sa vie serait elle meilleur? Sa personnalité serait elle différente? Abaddon n'eut pas le plaisir de répondre à ses questions naissantes qu'il entendit la voix fluette de la celte qui râlait encore, sans savoir pourquoi.

" Si c'est une blague Noir, arrête de suite, je ne suis pas d'humeur ce matin. "
" Gaëlle! Tu n'as donc plus confiance en Noir? "

Abaddon eut un petit rire alors que la grosse tête de l'animal se tournait vers lui, comme s'il lui était reconnaissait. Passant au dessus du comptoir d'un geste simple et gracieux, qu'elle ne pouvait voir mais sentir vis à vis de son aura, l'alchimiste se tint à quelques centimètres d'elle, et tendit les bras, l'enlaçant amicalement et tendrement. Gaëlle était une des rares personnes qui trouvaient réellement une place dans le coeur du directeur d'Azkaban, et pas seulement en tant qu'ancienne petite amie, mais réellement comme une amie... une meilleur amie, sans doute.

" Tu vas sans doute me demander pourquoi je suis là, et avant que je ne le dise, j'aimerais que tu n'hurles pas, que tu ne poses pas de question, et surtout, que tu ne le dises à personne. C'est vraiment quelque chose qu'il n'y a que toi qui puisse le faire... "

Le ton de la voix qui était, quelques minutes avant, joyeux, était devenu un murmure secret, et plat. Il avait annoncé cela d'une voix monocorde. La douleur qu'il avait oublié, qu'il avait appris à supporté, en même temps que la souillure, était réapparue quand il en avait parlé. La souffrance était lancinante ; elle remontait le long de son cou et lui faisait craquer les vertèbres, et immobilisait presque son bras droit. Il hocha la tête dans le vide et soupira. Il fit glisser sa veste sur le sol. Elle était lourde, et il n'avait même pas pris la peine de dissimuler la déchirure au niveau de l'épaule. C'était là encore une preuve de « son » passage. Il ne cilla pas. Il enleva la manche gauche de sa chemise avant de l'enlever doucement de l'autre côté. Il attrapa doucement la main de la celte et la posa sur sa plaie, réprimant à ce toucher froid sur sa plaie chaude une grimace. Il reprit un semblant de calme et continua à parler, de cette même voix plate :

" J'ai fait une mauvaise rencontre. Il m'a lancé un sectum sempra et m'a touché à l'épaule. Il n'a pas touché le nerf : j'arrive toujours à bouger le bout des doigts. La circulation se passe bien. Aucun symptôme de gangrène, ni d'infection. J'ai juste un problème de douleur... je sais qu'il y aura un cicatrice, mais j'aimerais une pommade pour la minimiser et accélerer sa guérison. Je ne voudrais pas que l'on croit que j'ai perdu mon bras droit face à... à un petit merdeux. "

Abaddon détourna les yeux. Petit merdeux... c'était tout ce qu'il avait trouvé à dire? Ca ne lui ressemblait pas. Ca n'était pas assez aggresif, pas assez... pas assez pour qualifier le personnage. Vraiment pas assez...